Miscelánea de Arte Sacro

Oda XVIII En la Ascensión   ¿Y dejas, Pastor santo,  tu grey en este valle hondo, escuro,  con soledad y llanto;  y tú, rompiendo el puro  aire, ¿te vas al inmortal seguro?  Los antes bienhadados,  y los agora tristes y afligidos,  a tus pechos criados,  de ti desposeídos,  ¿a dó convertirán ya sus sentidos?  ¿Qué mirarán los ojos  que vieron de tu rostro la hermosura,  que no les sea enojos?  Quien oyó tu dulzura,  ¿qué no tendrá por sordo y desventura?  Aqueste mar turbado,  ¿quién le pondrá ya freno? ¿Quién concierto  al viento fiero, airado?  Estando tú encubierto,  ¿qué norte guiará la nave al puerto?  ¡Ay!, nube, envidiosa  aun deste breve gozo, ¿qué te aquejas?  ¿Dó vuelas presurosa?  ¡Cuán rica tú te alejas!  ¡Cuán pobres y cuán ciegos, ay, nos dejas!

¿Qué tengo yo, que mi amistad procuras?  ¿Qué interés se te sigue, Jesús mío,  que a mi puerta, cubierto de rocío,  pasas las noches del invierno oscuras? ¡Oh, cuánto fueron mis entrañas duras,  pues no te abrí! ¡Qué extraño desvarío,  si de mi ingratitud el hielo frío  secó las llagas de tus plantas puras! ¡Cuántas veces el ángel me decía:  «Alma, asómate ahora a la ventana,  verás con cuánto amor llamar porfía»! ¡Y cuántas, hermosura soberana,  «Mañana le abriremos», respondía,  para lo mismo responder mañana!